Autor Intelectual: La Dama Homogenica

Arregladores y Sicarios:
Bizcocho Punk, El Hombre Destilado, El Inestable Niño Amarillo (solo en ocasiones no tan frias), Horacio Güarani (particularmente los viernes y sabados por la noche) la Barbi Bulimica, Arturito y Flia, El Lobo estimulador de sueños, La piba que quedo en el medio y el tiro irremediable de Anita la Segura.

Extensa Introduccion (no necesaria)

Es hora de desalar a las polillas; no tengo mas que dos remeras y un pantalon. Mi campera azul fue su alimento durante el verano.
Gracias a que tengo preferencia por el sol no tengo cortinas ni nadie que vea desde afuera.
Que me importa si las polillas son animales soprófagos, que en la naturaleza contribuyen a la fracción de la biocenosis (comunidad biotica o ecologica: conjunto de organismos de todas las especies que coexistenten en un espacio definido llamado biotopo que ofrece las condiciones ambientales necesarias para su supervivencia) que en la cadena trófica cierra el ciclo de los nutrientes, y que en ocasiones se aprovechan de alimentos orgánicos o enseres domésticos, tales como ropa y papel, atesorados por los seres humanos, convirtiéndose a veces en plagas.
Que me importa si su nombre verdadero es Tineola bisselliella o Tinea pellionella. Que me importa si no son un italiano que puede andar comiendo pastas todo el dia.
Ademas de tener que trabajar mas horas para poder comprarme ropa, tengo una pierna mas corta que la otra; y no es culpa de las polillas. La culpa es del empleado de mi padre que a los cinco años me piso con el tractor por motivos de falta de pago.
Ahora vos decime: ¿te caben las polillas?
Esos ojos negros!! ojos negros y no de cielo.
A mi me gusta el amarillo pero con el gris no pega. Las polillas suenan a amarrillo pero son como una piedra (gris).


(YA DIJIMOS, NO NECESARIA)

domingo, 9 de mayo de 2010

Se abre una ventana
entra un pájaro despeinado.
verde, azul brillante.
Escupo círculos rojos y violetas;
escucho silencio, pasos, suspiros.
(Todo vuelve a entrar en clama)
El viento yace en un árbol desgastado,
me mira de reojo.
No pienses dice el pájaro y hace mucho ruido.
El gusano de mi interior
se aquieta, respira, hondo respira.
Tiene sed.
Hierve en sed


..........


... y todo se desmorona,
se vuelve a armar.
Caen círculos viscosos desde arriba de un techo.
El hueco en el pecho
vuelve a aparecer..Más punteado,
más preciso.
Mi sangre burbujea en un cuerpo
que no le pertenece.
Vomito barcos de papel.
Respiro, cierro los ojos
(los piratas de mi esófago comienzan con el festín)


B.P.

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